Cultura

"Jesucristo: ansias de gloria". La idea les surgió a los Monty Python durante la promoción de Los caballeros de la mesa cuadrada, en Ámsterdam. Lo soltó Eric Idle en un pub, y el resto del mejor grupo cómico de la historia -seis comediantes que se conocieron estudiando en Oxford y Cambridge- compró la idea. Terry Gilliam recuerda en sus memorias (Gilliamismos) que pronto se dieron cuenta de que "Jesús era un tipo legal, buena gente, y no podíamos cachondearnos de él así como así. Esa fue la razón por la que al final decidimos crear a Brian, una especie de sosias de segunda fila de Cristo". Y así nació La vida de Brian.

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El tema de Gracias a Dios es sórdido y sobre él imperó durante demasiado tiempo la ley del silencio, pero sospecho que se remonta a los orígenes de la humanidad. Habla de casos reales que ocurrieron en la ciudad de Lyon. De un cura que abusó sexualmente de decenas de niños. O sea, que no solo se cebó con sus cuerpos, sino que jodió su cabeza y su espíritu a perpetuidad. Desde hace unos años el asqueroso argumento está de actualidad, pero hasta los habitantes del limbo saben que ha ocurrido siempre. Es la historia del fuerte acorralando al débil, de las impunes violaciones que ejerce el poder sobre los indefensos. Porque quiere, porque puede, porque le dejan.

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Nadie que pise los restos de Notre Dame sale indemne. Ya sean obispos, políticos, expertos, bomberos o los pocos periodistas que han tenido acceso a la catedral incendiada la noche del lunes, todos salen con el gesto sombrío y el corazón encogido. Tan grandes son los daños. Pero podría haber sido peor. Por unas horas, se creyeron perdidos ocho siglos de historia de París, de Francia, de Europa. No fue así. Este es un relato de los acontecimientos que se sucedieron durante la noche en que pudo arder París, pero se logró salvar Notre Dame.

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Una película bélica en consonancia con la naturaleza y los condicionantes de las guerras contemporáneas, y no con las habitualmente tratadas por el cine. Aquí no caben el honor, las conversaciones de paz y la parafernalia militar. Sólo el salvajismo, la humillación, la extorsión y la manipulación; la degradación del ser humano, el repudio de cualquier legalidad nacional o internacional, y el caos informativo. Sergei Loznitsa, reputado cineasta ucraniano, habitual de los grandes certámenes internacionales, y sin embargo despreciado por la distribución cinematográfica española, pues hasta hoy solo se había estrenado en nuestras salas la feroz En la niebla (2012), ha compuesto en Donbass una especie de reinvención del cine de guerra: una ficción que, para un especialista del cine documental, es más un cúmulo de sensaciones que un relato; un malvado juego metalingüístico que, lindando con el absurdo, se adentra en las complicaciones de un conflicto en el que los contendientes ni siquiera son reconocibles.

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La última noche de los mejores tiempos. Y el inicio del resto de una vida. La existencia, a veces, viene marcada por jornadas como ésta, simbolizada en un ingente número de cajas que señalizan el traslado físico, de hogar, de compañeros, de amigos, de emociones, de trabajo, de amor, de sexo, de corazón, quizá de cabeza, y expuesta a través de una catarsis que nace de forma espontánea pero que, vista en perspectiva, era poco menos que imprescindible. Es la muy intensa y cercana ¿A quién te llevarías a una isla desierta?, segunda película de Jota Linares, basada en una obra de teatro del propio director y de Paco Anaya, que estos días se ha estrenado en exclusiva en la plataforma televisiva Netflix.

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Roger Ebert definió ¿Teléfono rojo? Volamos hacia Moscú (1964) como “una película que hace correr la alfombra bajo la Guerra Fría, argumentando que, si un explosivo nuclear destruye toda la vida en la Tierra, será difícil adivinar qué tiene de disuasorio”. Sus palabras mimetizaban la mirada nihilista de ese trabajo que, inspirado en una novela que su autor escribió como thriller –Red Alert de Peter George-, Kubrick y su coguionista Terry Southern transformaron en farsa sobre la pulsión de muerte del ser humano. El cambio de tono revelaba que, en situaciones extremas –la Guerra Fría estaba ahí-, quizá la única respuesta posible era la risa macabra.

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En tiempos de Donald Trump y de promesas de construcción de un muro físico, llama la atención la facilidad de transmisión de la cultura vecina y el tratamiento del folclore mexicano en el cine de Hollywood, en una operación que quizá diga tanto del ámbito comercial, con la búsqueda del cada vez más numeroso mercado latino, como del entorno social e incluso lingüístico, con la normalización de la convivencia e incluso con la mezcla de idiomas. Y del mismo modo que Disney-Pixar se acercó al folclore mexicano con Coco, la productora Atomic Monster de James Wan se adentra ahora en la terrorífica leyenda sobrenatural de La Llorona, versión local de nuestro Hombre del Saco: mujer que aterroriza niños con sus lágrimas y sus sollozos, en busca de sus propios hijos, a los que siglos antes ahogó con sus propias manos en un río.

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La redención y los buenos sentimientos triunfan en media Europa. En Francia, donde desde el éxito de Intocable sale cada año un puñado de tentativas de triunfo similar, basadas en semejantes emociones y valores (sociales y humanos, no tanto cinematográficos). En España, donde el multitudinario fenómeno popular de Campeones ha puesto sobre la mesa la palabra inclusión. Y también en Alemania, con aportaciones como Un corazón extraordinario, en la que resaltan una estructura y una esencia exactas a la película de Javier Fesser, y sin posibilidad de emulación, pues se trata de una producción del año 2017.

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Después de años sin dirigirse al público durante un concierto, Bob Dylan lo hizo el pasado martes en Viena molesto ante las fotos que le tiraban. El músico estadounidense se encontraba interpretando Blowin in the Wind cuando masculló algo que no se entendió al micrófono y retrocedió sobre sus pasos. Al caminar de espaldas, se tropezó con un amplificador y casi se cae de bruces contra el suelo. A sus casi 78 años y con evidentes achaques físicos, el susto fue grande. Enojado con la situación, se volvió a acercar al micrófono y dijo: “Podéis tomar fotos o no tomárnoslas. Podemos tocar o podemos posar. ¿De acuerdo?”. Y se encaminó con cara de enfado al piano a interpretar It’s Takes a Lot to Laugh, It Takes a Train to Cry. Luego, como hace en todas sus actuaciones, se fue sin despedirse. Fue la primera vez en mucho tiempo que dijo algo sobre un escenario fuera de las canciones.

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En la primavera de 1863, el pintor Albert Bierstadt emprendía su segunda expedición a las Montañas Rocosas, donde pasaría varios meses junto con su amigo el escritor Fitz Hugh Ludlow. “Si los informes son certeros”, escribía el último, “nos dirigimos a la ubicación original del Jardín del Edén”. Conocido por sus paisajes de gran formato del Oeste americano, el pintor se disponía a realizar bocetos y fotografías que sirvieran de base para sus oleos. Ludlow ansiaba recopilar ideas para dar forma a un libro, más tarde publicado bajo el título Heart of the Continent. Partieron de Idaho Springs hacia las cumbres más altas. En el camino la visión de un cielo amenazador inspiró varios bocetos al pintor. Tres años más tarde, en su estudio de la 10th Street de Nueva York, completaría una de sus obras más conocidas: A storm in the Rocky Mountains, Mount Rosalie, donde unas amenazadoras nubes grises de tormenta esconden la cima de un descomunal pico. Bautizaba así a la montaña con el nombre de la mujer que secretamente amaba: Rosalie Osborne, la esposa de su amigo Ludlow.

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En el pasado, cualquier mujer que tuviera inquietudes musicales creativas se veía sometida a un severo escrutinio social. La música clásica siempre fue un club mayoritariamente masculino y ellas vieron cerradas las vías de formación y ejercicio profesional. Pero no todas abandonaron y lucharon contra los prejuicios para dar rienda suelta a su vocación. El próximo número de 'Babelia' rescata la figura y la biografía y obra de algunas de ellas en un reportaje firmado Pablo L. Rodríguez. Las más conocidas, entre ellas Barbara Strozzi, Mariana Martines o Clara Schumann,  aparecen en un libro de reciente publicación, Armonías y suaves cantos. Las mujeres olvidadas de la música clásica, de Anna Beer, que da cuenta de sus dificultades y sus principales logros.

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No hace falta que los debates sean de guante blanco ni que imiten las formas más rancias del parlamentarismo -aunque hasta el parlamento más parlamentario del mundo, la Cámara de los Comunes, conserva tradiciones y promueve actitudes de lo más navajeras-. Incluso está bien que se entienda desde la puesta en escena que la tele es un espectáculo y que hay que mancharse un poco de barro, pero sí creo que debería mantenerse cierto tono. Desde que los debates electorales son a muchas bandas, me cuesta distinguirlos de un plató de Sálvame, y ya no sé si son los candidatos quienes promueven ese marrullerismo de taberna o es el propio formato el que los aboca a ello.

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Vibración, malabarismos rítmicos y sonido elevado a la enésima potencia, con gran carga de bass y presión acústica. Es lo que define al dub y al “hacer colectivo” que representa la cultura sound system sobre la que se proyecta y difunde este estilo musical. Son el motor que arrastra desde este jueves y hasta el próximo domingo, 21 de abril, a los apasionados de este género electrónico nacido en Jamaica en la década de los 70 y que hunde sus raíces en la versatilidad y capacidad de reinvención del reggae.

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Pedro Almodóvar regresará por sexta vez al Festival de Cannes para competir por la Palma de Oro con Dolor y gloria, según anunció este jueves la organización del certamen en una rueda de prensa en París. El director ya participó en el certamen con Todo sobre mi madre, Volver, Los abrazos rotos, La piel que habito y Julieta, aunque el premio principal del festival es el último gran galardón del mundo del cine que se le resiste. 

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El actor Bradley Welsh, uno de los intérpretes de T2: Trainspotting —la secuela del clásico de cine Trainspotting—, murió a tiros este miércoles en Edimburgo, según han informado los medios británicos. El escritor escocés Irvine Welsh, autor de la novela Trainspotting —en la que se basaron ambas películas—, ha lamentado el fallecimiento en Twitter: "Bradley John Welsh, mi corazón está roto. Adiós, mi increíble y hermoso amigo. Gracias por hacerme mejor persona y ayudarme a ver el mundo de manera más amable y sabia". Welsh, de 42 años y excampeón de boxeo de peso ligero en Reino Unido, fue tiroteado cerca de su casa, en Chester Street, según ha informado la policía, que está investigando el crimen.

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Conocí a Diego en la redacción de EL PAÍS de Madrid en los años en los que fui responsable de la sección Política y jefe del Suplemento Dominical. Diego iba por allí, charlaba con la gente de Cultura y alguna vez nos saludamos y/o charlamos brevemente. No éramos amigos pero simpatizábamos. Mi relación creció y se hizo mas rica desde que me puse al frente de Cinemanía, en 1995, y asistí al festival de cine de San Sebastián, que Diego dirigía con buen tino en un momento de “aguas turbulentas” en el País Vasco. Había que ser muy fino para sobrevivir a las tensiones creadas por los atentados de ETA y la violencia que desataban en las calles de la ciudad los abertzales radicales. Si tenía miedo o le temblaba el pulso, no se le notaba. Todo lo superaba con ese humor socarrón, cuando no corrosivo, que remataba con sus clásicas risotadas, mientras se ajustaba las gafas. Era un tipo brillante y podía ser muy divertido y también muy puñetero, cuando se lo proponía. No se daba importancia pese a haber logrado mantener, consolidar, profesionalizar y llenar de atractivos el festival donostiarra.

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Para varias generaciones de estudiantes que pasaron durante los años ochenta y noventa por la Facultad de Ciencias de la Información de la madrileña Universidad Complutense, Bernardino Martínez Hernando fue la cara amable del profesorado, el maestro que empujaba a ilusionarse por el periodismo y uno de los poquísimos miembros del claustro que se aprendía el nombre de los alumnos. Y hablamos de varios cientos por año. Profesor titular de Redacción Periodística, impartía su materia en el primer año de la carrera, lo que dejaba un sabor agridulce en sus discípulos, porque después de él era muy difícil encontrar otro profesor a su altura profesional y personal.

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Anne Hidalgo lleva cinco años al mando de París y, en esta posición, ha vivido momentos de dureza extrema como los atentados terroristas de 2015. Pero hay cosas que no dejan de sorprenderle. “Lo que ocurre aquí crea una emoción universal, planetaria. Soy la alcaldesa de esta ciudad y, cada vez, me conmueve y me fascina”, dijo ayer en una entrevista con los corresponsales del grupo de diarios europeos LENA. Acaso el autor decimonónico que escribió la gran novela de la catedral de París, lo explicó mejor que nadie. “Victor Hugo decía que París pertenece al género humano”, recuerda.

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Un equipo internacional de arqueólogos acaba de terminar el modelo tridimensional de uno de los lugares más venerados en La Ciudad Santa: el Cenáculo, el lugar donde, según la tradición cristiana tuvo lugar la última cena de Jesús con los apóstoles. Cada año, el Jueves Santo, tras procesionar hasta este recinto sagrado, situado en el Monte Sión, extramuros de la ciudad vieja, los fieles recrean el momento en el que Cristo lavó los pies a sus discípulos, en señal de la humildad divina.

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La historia de Europa se podría resumir como una serie interminable de construcciones y destrucciones, de tal forma que cada vez que nos encontramos ante un monumento histórico lo primero que hay que preguntarse no es por la fecha de edificación original, sino por lo que ha sobrevivido desde entonces, por los añadidos y restauraciones, por las cicatrices de guerras, saqueos, incendios, terremotos, inundaciones o por los estragos provocados por el cansancio de la piedra y la madera. El incendio de Notre Dame es una desgracia, sin duda, pero las llamas que devoraron la catedral parisina fueron una tragedia profundamente europea.

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