El Pais - Cultura

Mucho antes de la invención de las redes sociales una jovencísima Jenny Holzer (Gallipolis, Ohio, 1950), descubrió, a mediados de los setenta, una forma de denunciar las injusticias y abusos ejercidas sobre la población, en particular las mujeres. Colocaba carteles en Times Square y alrededores con textos (que bautizó como truismos) contundentes e invitaba a otros a hacer lo mismo. Su salto a la fama se produjo en 1982, cuando se atrevió a reprogramar un cartel publicitario de luz LED con mensajes como Protégeme de lo que quiero o El abuso de poder viene por sorpresa. Desde entonces, Holzer no ha parado de extender su obra por todo el mundo, siempre sobre los mismos asuntos: el poder, la violencia, la memoria, el amor, el sexo y la muerte. Todo ello se puede contemplar en la exposición que el Guggenheim Bilbao mostrará hasta el 9 de septiembre, en su segunda planta, aunque durante 10 días se extenderá a la fachada del edificio de Frank Gehry que da a la ría de Bilbao. Patrocinada por el BBVA, la muestra lleva por título Lo indescriptible, que mezcla piezas antiguas con otras realizadas expresamente para la ciudad vasca.

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1. Canción: Stuck in the middle with you de Stealers wheel. Película: Reservoir Dogs

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Las verdaderas consecuencias de la irrupción de Vox en la política española se verán en los próximos meses, tras el ciclo electoral que se abre con las elecciones generales de finales de abril, opina el catedrático emérito de Historia Social y del Pensamiento Político de la UNED Santos Juliá. De momento, no puede hablarse de un retroceso democrático, sino de un “fenómeno político” que ya ha tenido, eso sí, algunas consecuencias, con una derecha en "confusión desbaratada" y con Ciudadanos convertido "en un partido que compite por la extrema derecha; algo increíble, en una partido que había aparecido como liberal y socialdemócrata, aunque ya se desprendió de lo de socialdemócrata”. Juliá analiza la actualidad con la perspectiva del historiador que se ocupa en asentar el presente en el contexto de idas y venidas, de avances y pasos atrás que, en su opinión, ha caracterizado los últimos 120 años de España. Es lo que ha intentado reflejar en el libro Demasiados retrocesos. España 1898-2018, según ha explicado esta mañana durante un encuentro con la prensa en Madrid.

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Quentin Tarantino ha vuelto a poner el oído en la música española para su cine. Con ese ritmo entrecortado y trepidante, Bring a Little Lovin de Los Bravos marca el tráiler de Once upon a time in Hollywood, su nueva película que se estrenará en España a finales de agosto con Brad Pitt y Leonardo DiCaprio como protagonistas. Pero no es la primera vez que un grupo español se cuela en las prestigiosas selecciones del director. En Kill Bill (vol.II) ya introdujo una canción de Lole y Manuel, pareja pionera del flamenco.

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No es una forma grosera de referirse a un chico plasta. El niño de los cojones es un personaje viral, un niño de trece años, y los cojones son, claro está, metafóricos. Adrián Beovides es el único menor de edad de su concejo. Por eso, cuando La Sexta fue a hacer un reportaje a su pueblo, le preguntaron si no echaba de menos jugar con otros chavales: “Estoy muy a gusto solo", contestó, "así nadie me toca los cojones”.

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El pasado lunes 4 de marzo murió Jean Starobinski, importante historiador de la literatura, las ideas y la medicina. Era ya casi centenario —nació en Ginebra en 1920—, y su vida se desarrolló en torno a su ciudad. En ella dirigió durante 30 años los importantísimos Encuentros de Ginebra, creados en 1946 y abiertos al público, donde fueron confluyendo los más diferentes especialistas e intelectuales. Con ese nuevo enciclopedismo de posguerra, Starobinski se caracterizó por practicar, y enseñar, una historia cultural en la que al fin se armonizaban las ciencias y las humanidades.

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Un selfi a destiempo en un museo de Ciencias de Filadelfia puede desencadenar un urgente y radical cambio de programación en un centro arqueológico mediterráneo. De hecho, es lo que sucedió el año pasado, cuando el Museo Arqueológico de Alicante (Marq) tenía apalabrada con el Gobierno chino la cesión de una colección de piezas procedentes del monumental ejército de terracota de los guerreros de Xi’an para este 2019. Sin embargo, un incidente absurdo acabó desencadenando un conflicto mayúsculo entre China y Estados Unidos. Y en el Marq se vieron obligados a cambiar de planes en pleno verano de 2018.

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La poesía de este siglo ha salido de los cafés y las estanterías: los poemas se han trasladado también a Twitter, se hacen lecturas a través de YouTube o stories de Instagram. Desde hoy, además, aquellos interesados en la poesía pueden disfrutarla y escucharla en Internet directamente de la voz de sus autores. Para celebrar el Día Mundial de la Poesía y gracias a la primera colaboración en España de Google con algunos de los poetas nacionales contemporáneos más relevantes, del premio Cervantes Antonio Gamoneda a la seguidísima poeta millennial Luna Miguel, cualquier usuario podrá pedirle al Asistente del buscador —el único sin nombre de mujer—: “OK Google, dime un poema”.

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No se le puede negar valor a Bernard-Henri Lévy. Si en el pasado saltó de los cenáculos intelectuales a los contextos bélicos de Sarajevo o Libia, ahora se ha subido a un escenario para afrontar un monólogo de 100 minutos sin apenas dar respiro. A sus 70 años está hecho un pincel. Habla, declama, recita, increpa, alerta, lamenta, evoca, elogia, refuta y todo por Europa, por salvar a Europa del peligro del populismo y el nacionalismo, que en España tiene tres caras visibles, según reiteró: Pablo Iglesias, Carles Puigdemont y Santiago Abascal. Pero hay muchas más y eso es lo preocupante en la Europa de hoy, aleccionó. Están también Jean-Luc Mélenchon, Marine Le Pen, Matteo Salvini, Viktor Orban, Vladimir Putin, los brexistas o los chalecos amarillos... A todos ellos dirigió los dardos de su obra Looking for Europe (Buscando a Europa) que anoche recaló en Valencia (el 25 se representará en Barcelona y el 26 en Madrid), tras su estreno en Milán el pasado 5 de marzo.

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Hay un compositor —maestro del contrapunto— y músico alemán que ha conseguido que nuestro planeta suene de otra manera: Johann Sebastian Bach. Nació en Eisenach (Turingia), dentro de una familia que llevaba dedicándose a la música durante varias generaciones.

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9.00 / HBO

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Viendo con notable interés la modélica serie El día de mañana, dirigida por Mariano Barroso, me encuentro con una secuencia en la que una manifestación de curas en la Barcelona de 1966 se enfrenta a la policía y los grises les aporrean, práctica habitual en aquella España sórdida. Alguien no da crédito a lo que está pasando y pregunta con estupor: ¿desde cuándo a lo largo de toda su historia los curas han protestado al poder y han exigido libertad? Comparto la sensatez de ese interrogante, aunque sepa que existió la revolucionaria teología de la liberación y que el Vaticano la decapitó a toda hostia.

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Desde el esplendor urbano de la gran Tenochtitlan, pasando por los jardines renacentistas, el boom de la arquitectura moderna o los rastros del brutalismo de hormigón, Ciudad de México siempre ha sido objeto de fascinación por parte de los grandes arquitectos. EL PAÍS reúne a cinco reconocidos nombres de entre los invitados al festival Mextrópoli, el mayor evento de urbanismo de Latinoamérica, para reflexionar sobre la megalópolis mexicana. El resultado son cuatro piropos y un consejo.

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“Eso de la igualdad no es ningún rollo, es un derecho”. Así evidenciaba Mercedes Fernández (Ana Duato) su despertar feminista en la última temporada de la serie de la que es protagonista Cuéntame cómo pasó. Y aunque siempre había predicado el feminismo sin saberlo, era la primera vez que lo verbalizaba delante de su marido Antonio Alcántara (Imanol Arias), un machista del día a día que pensaba que el sitio de una mujer es la cocina. Era 1988 y comenzaba una tercera ola feminista, liderada mayoritariamente por las generaciones de sus hijas Inés (Irene Visedo) y María (Carmen Climent); una onda que supuso una bomba tanto para las jóvenes de los noventa como para las amas de casa, que empezaron a demandar una vida propia fuera del hogar y el seno familiar.

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Para él, la música era una afición. Cantaba y tocaba la guitarra en casa, con la familia y los amigos/compadres gitanos en el bar El salchichón, en el Raval barcelonés, sin tener ni la más remota idea de que se convertiría años después en el rey de la rumba catalana. Peret, Pere Pubill Calaf, (Mataró 1935, Barcelona 2014) —cual mantero de estos días— tuvo que salir corriendo en más de una ocasión cuando vendía de todo en la calle, en Barcelona, en Palma de Mallorca o Argentina, si aparecía la policía. Se crió y creció dentro de las costumbres gitanas con las que convivió no sin tensiones porque su vida, durante décadas, estuvo entre esas dos aguas. Él se sentía gitano, pero vivía en un mundo, en buena medida, payo. El documental Peret, yo soy la rumba traza un recorrido sobre la vida del genial artista catalán y compositor de rumbas mundialmente bailadas y, de paso, reivindica la paternidad de la rumba catalana y su famoso ventilador. Un retrato personal e íntimo, realizado por Paloma Zapata que se estrena mañana en una veintena de salas de cine de España, que ha contado con la complicidad de la familia de Peret que ya en los últimos años le daba vueltas a la idea de hacer un documental sobre la rumba. “A mí me lo explicó cuando ya estaba enfermo, que había recopilado material entrevistando a gitanos de la época. Lo hizo con medios caseros. Cuando murió pensé que tenía razón aunque ese material no era el adecuado”, explica Santa Pubill, nieta de Peret e impulsora del proyecto.

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Cerca de las once de la noche del 29 de octubre de 1942, Ulrich Alexander Boschwitz muere junto a otros 361 refugiados, la mayoría judíos, a bordo del Abosso, hundido a 700 millas náuticas de las Azores por el submarino alemán U-575. Tiene 26 años. Termina así una odisea iniciada con las leyes raciales de Nuremberg en 1935 y que había llevado a este escritor berlinés de un lugar a otro, perseguido y odiado por los que fueron sus compatriotas y repudiado por los europeos a los que pedía acogida. Sin embargo, sin saberlo, Boschwitz había lanzado un mensaje que tendría gran repercusión en su país 80 años después. Cuando murió llevaba encima la nueva versión manuscrita de su libro El pasajero, publicado en Suecia, Reino Unido y EE UU entre 1938 y 1940 e ignorado en Alemania. Dos meses antes había escrito a su madre para darle indicaciones sobre qué hacer con su edición. Todo eso desapareció con su muerte. Quedaba, sin embargo, una copia escrita a máquina que, tras diversos avatares, terminó en los años sesenta en el Archivo del Exilio Alemán de la Biblioteca Nacional en Fráncfort. Olvidada por todos, en 2018 vio la luz por primera vez en Alemania y se convirtió en un gran éxito de público y crítica en un país donde las referencias al horror nazi siguen generando un enorme interés.

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Era Clarissa Dalloway una dama perfecta y hermosa de la alta sociedad inglesa. Una mujer aparentemente frívola e insustancial, que escondía, sin embargo, una poderosa libertad interior que le ayudaba a afrontar una vida muy acotada y limitada con absoluta serenidad. Mrs. Dalloway, la gran novela de la escritora británica Virginia Woolf (1884-1941), escrita en 1925 y que supuso toda una revolución literaria al introducir el tiempo y los monólogos interiores, salta ahora al escenario del Teatro Español de la mano de Carme Portaceli, su directora y autora de la versión junto con Michael De Cock y Ana M. Ricart, y de la actriz Blanca Portillo, en el papel de Clarissa Dalloway. Son ocho personajes los escogidos de la novela para dar vida a este poderoso retrato del alma humana, en una historia que acontece a lo largo de 24 horas, en un día soleado y hermoso en primavera, con las campanas del reloj del Big Ben marcando el paso del tiempo. Mrs. Dalloway, en la que, junto a Blanca Portillo, trabajan Jimmy Castro, Jordi Collet, Inma Cuevas, Gabriela Flores, Anna Moliner, Zaira Montes y Manolo Solo, se representa desde el próximo 28 de marzo hasta el 5 de mayo.

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Clara Segura ha hecho, con enorme talento, sensacionales personajes y funciones. Ahora acaba de bordar, en el TNC de Barcelona, La bona persona de Sezuan, una de las mejores piezas de Brecht. Quedamos para desayunar. Le digo que me parece muy duro no abandonar el escenario durante más de tres horas, y además haciendo dos personajes. Con irónica humildad me dice: “Y tarda mucho el intermedio para poder ir al lavabo”.

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El Jute, donde Mario Vargas Llosa terminó en 1957 su novela más famosa, La ciudad y los perros, ya no es lo que era. Entonces era su pupitre y su café con leche, y ahora es un restaurante (el Arzábal), donde ayer por la mañana el Nobel de Literatura recordó aquel tiempo en que estudiaba literatura española. Entonces, no lo supo hasta ayer mismo, escribía sobre un mármol que, según la leyenda, era el reverso de las inscripciones mortuorias inutilizadas del cementerio de Madrid.
Hizo la visita con su hijo Álvaro, periodista y escritor como él. Ambos, dirigidos por Berta Pantoja, preparan lo que será una autobiografía filmada en la que el Nobel recorrerá todos los países, europeos e hispanoamericanos, por los que ha discurrido su vida.

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Como de otra época, de otros tiempos, coloreados en sepia. Florence Welch ayer noche en el Palau Sant Jordi de Barcelona. Vestido largo, vaporoso, transparentando las piernas por efecto de las luces posteriores y de lo tenue de las gasas que las cubrían. Melena larga, así como de hippie inspirada en lady Godiva, descalza quizás para sentir mejor el suelo o para asegurar que su dispraxia no le jugase una mala pasada. E intensa desde el comienzo de un concierto melodramático pautado por su voz de mezzosoprano, capaz de subir octavas como un romeo los peldaños que conducen a la alcoba de su amada. Inusual conjunto de elementos al parecer impropios de tiempos veloces en los que el sentimiento se arrincona por innecesario, tal es la inversión de valores asociada a la apariencia y el consumo. Florence va por otro camino.

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