El Pais - Cultura

Herbert S. Klein (Nueva York, 1936) es el académico vivo que más tesis doctorales ha dirigido en EE UU. Desde las universidades más punteras de su país —Chicago, Columbia o Stanford— este historiador y antropólogo ha apadrinado a decenas de estudiantes en la fértil tradición estadounidense de los estudios latinoamericanos. El Colegio de México acaba de concederle el Premio Alfonso Reyes por sus vastas investigaciones sobre la esclavitud, las finanzas y la demografía colonial, así como la historia comparada de la región durante el siglo XX. En sus libros —La esclavitud en América Latina o del Caribe o Historia mínima de Bolivia, ambos editados en español por el Colmex— desarma lugares comunes como el supuesto papel subalterno de la comunidad aimara; e ilumina hechos poco conocidos como la colaboración de las élites africanas en el comercio de esclavos.

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En 1992 Celia tiene 11 años, vive en Zaragoza y estudia en un colegio religioso. Hasta aquí llegan las similitudes entre la protagonista de Las niñas y su directora, la debutante Pilar Palomero; la película se proyecta en la sección Generation Kplus de la Berlinale, antes que en España se estrene en el festival de Málaga. "No es autobiográfica, pero todo el contexto de la historia, la Zaragoza del 92, el colegio de monjas, la discoteca, las camas elásticas..., forman parte de mis recuerdos", asegura en Berlín Palomero. "Yo deseaba más que crear una trama con elementos de giro narrativo impulsar la parte emocional, que el público se ponga en la piel de Celia, en ese momento en que saltas de la niñez a la preadolescencia y poquito a poco vas descubriendo un mundo que se abre".

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Joaquín Sabina ha abandonado este domingo a las 12.00 el Hospital Ruber Internacional de Madrid, según informó a EL PAÍS su representante, José Navarro, alias Berry. Ahí se encontraba ingresado desde el pasado día 12 de febrero cuando sufrió grave caída que sufrió durante el último concierto que ofreció en la capital junto a Joan Manuel Serrat. El golpe le provocó un traumatismo en el hombro izquierdo y en el tórax, además de un pequeño coágulo craneoencefálico del que fue operado con éxito.

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El anuncio de que Friends regresaba -en cierta manera y en forma de una entrevista larga- se fue la gran noticia del viernes. El reparto se juntaría por primera vez desde el final de la serie, en 2004, en el plató donde rodaron sitcom más exitosa de la historia reciente y hablarían de sus recuerdos de aquellos diez años de rodaje. Pero, en realidad, Friends nunca se fue. Desde que acabó, hace 16 años, ha estado siempre entre los títulos más vistos de las plataformas que las han ido ofreciendo en streaming; ha habido siempre una pregunta en prácticamente todas las entrevistas a los actores sobre si volverían a interpretar a los personajes; ha habido un flujo constante de libros repasando la histoira y el legado de la serie.

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Hace unos días, se conoció la noticia de que la finca Los Alburejos, situada en el municipio gaditano de Medina Sidonia y calificada con razón como ‘un monumento a la cultura de la lidia’, donde pastan los afamados toros de Torrestrella, había sido vendida a un comprador extranjero.

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Cita en la sede de su productora, un piso de esquina con techos altos y profusión de balcones en el cogollito de Malasaña en el que podrían vivir los más pijos de sus personajes. “Siempre quise un sitio para escribir, y ahora que puedo, me he dado el capricho”, se disculpa sin disculparse cuando se le insinúa que le ha debido de costar una pasta. La falsa modestia no parece una de las virtudes que le adornan. La soberbia, tampoco uno de sus defectos. Pasar de último mono como guionista de Al salir de clase en el Telecinco de finales de los 90 a guionista productor ejecutivo de Élite para Neftlix ahora mismo tiene, además de la popularidad y el prestigio, esos efectos colaterales. Está como nunca.

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La bomba llega en la última página. En una viñeta splash, con el plano ligeramente picado, un Darth Vader estupefacto contempla a su mujer. A su mujer que murió, tal y como contaba La venganza de los Sith, en el parto, dando a luz a dos gemelos: Luke y Leia. Pero Padme Amidala está viva.

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Cuando Homeland nació, allá por octubre de 2011, la televisión era otra. Incluso el mundo era otro. Las series atravesaban su más reciente edad de oro, con Breaking Bad y Mad Men todavía en emisión. La multiplicación exponencial de contenido con la revolución de las plataformas aún ni se vislumbraba, y las cadenas de cable buscaban dramas de prestigio con hombres atormentados y esa relatividad moral que caracterizó a aquellas producciones.

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Abrazados a las series, los festivales de cine de clase A –una quincena en todo el mundo- han decidido no darle muchas vueltas al debate sobre el audiovisual y sus fronteras. En una carrera en la que han entrado los certámenes, abriendo sus puertas a todos los creadores de contenidos (excepto Cannes, en guerra con Netflix), la Berlinale ha dado un salto adelante: en el evento germano hay sección Berlinale Series, que ya alcanza su sexta edición, a la altura de la otra sección grande no competitiva (Berlinale Special) y un mercado especializado en series y con conferencias con distintos participantes en esa industria. La proyección de las ocho series que entran en el festival comienza mañana; el mercado se celebra estos días dentro del EFM, el mercado de cine europeo de Berlín, el segundo más grande del continente después de Cannes.

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Para las presentadoras de Fox News, la revolución fue ponerse unos pantalones. Antes que el logotipo, la imagen corporativa de la cadena fueron las piernas de mujeres rubias e imponentes en minifalda. Roger Ailes eliminó las mesas de los platós o las redujo a su mínima expresión. También acabó con los planos cortos de “busto parlante” para enseñar a las presentadoras de cuerpo entero. Cuando los realizadores abusaban de los planos demasiado cerrados, llamaba enfurecido a la sala de control y gritaba: “¡Piernas! ¡No veo las piernas! ¡Abre el plano!”.

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16.15 / TCM

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Se busca a estas cuatro mujeres: Isabel Quintanilla (1938-2017), María Moreno (1933-2020), Amalia Avia (1930-2011) y Esperanza Parada (1928-2011). Han muerto todas. Fueron pintoras excepcionales en pleno franquismo, algunas salieron a la calle con el caballete, subían con los trastos a los tranvías y autobuses, buscaban cachitos descuidados de la ciudad: Madrid, años sesenta y setenta. También miraban adentro, a la intimidad de sus habitaciones, a las plantas de sus jardines: no era fácil mover todos esos bártulos en el transporte público. Junto a ellas había tres hombres, dos escultores (Paco y Julio López) y un pintor (Antonio López) con los que se casaron y debatieron sobre la realidad con menos mito y más vida. Ellas no pintaban héroes, sino vasos semillenos y ceniceros a rebosar. Se acercaron a la realidad y la realidad las ignoró. Si las buscan en los museos no las encontrarán: están enterradas en sus almacenes. No hay obra suya a la vista.

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Durante un lustro, el cineasta ucraniano Oleg Sentsov (Simféropol, 43 años) vivió en una prisión en Labytnangui, una ciudad del distrito autónomo ruso de Yamalia-Nenetsia, en Siberia, a 6.000 kilómetros de su casa, con nieve nueve meses al año e inviernos que llegaban a -40 grados. “Los primeros años estuve en una celda de dos por tres metros”, recordaba ayer en Berlín. Sentsov, poco dado a los aspavientos, excepto cuando deja caer su mano en la mesa y provoca que los vasos bailen, estira su inmenso cuerpo en un gesto con el que recuerda aquel zulo.

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Un joven rey conquistó el milenario Egipto y decidió fundar una ciudad nueva en el delta del Nilo, allí donde se rozan la inmensidad del mar y del desierto. Su nombre era Alejandro y, en un despliegue de vanidad cartográfica, llamó a su ciudad Alejandría. El general veinteañero abrigaba por entonces el discreto propósito de conquistar y unificar el mundo. Pese a sus fulgurantes victorias, fracasó en el intento: murió con 33 años de unas fiebres que pusieron fin a una vida febril. Sería uno de sus generales, Ptolomeo, convertido en el nuevo faraón egipcio, quien fundaría a finales del siglo III antes de Cristo en la Alejandría helenística el enclave que hizo realidad el sueño universal de Alejandro: la biblioteca más ambiciosa jamás conocida. Nacía con el propósito de reunir todos los libros del mundo, sin lagunas ni ausencias. Aspiraba a ser el mapa completo de las ideas, el saber, la poesía, la fe y las ficciones: la cartografía definitiva de nuestra imaginación. Al fin y al cabo, congregar todos los libros existentes era otra forma —simbólica, mental, pacífica— de poseer el mundo.

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La brisa mediterránea trae memoria a la corniche alejandrina de su bimilenario esplendor como faro del saber. También de la decadencia cosmopolita del siglo pasado, que dejó impronta en la literatura contemporánea. A la vera del mismo paseo marítimo, la nueva biblioteca de Alejandría, inaugurada en 2002 gracias a una campaña de la Unesco con financiación internacional, ha reavivado la vida cultural de una urbe egipcia de alma griega. Con ocho millones de libros y 1,5 millones de visitantes anuales, el complejo de salas de lectura, museos especializados, galerías de exposición y centro de congresos es el astro que irradia la revitalización del espíritu de la ciudad. A su alrededor orbitan centros extranjeros e iniciativas privadas.

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La esfera artística canadiense vive una nueva polémica por las relaciones entre distintas comunidades raciales. En el verano de 2018, Slav y Kanata, obras del dramaturgo quebequés Robert Lepage, fueron suspendidas tras fuertes presiones. La primera estaba basada en cantos de esclavos estadounidenses, pero apenas contaba con artistas negros; la segunda trataba las diferencias entre blancos y grupos indígenas, aunque en el elenco no figuraban actores pertenecientes a los pueblos autóctonos. Este mes ha tocado el turno a Bug [bicho, en inglés], espectáculo escrito e interpretado por Yolanda Bonnell en el teatro Passe Muraille de Toronto. Sin embargo, el debate tiene que ver en esta ocasión con la crítica. Bonell pidió expresamente a los escritores blancos de la "crítica colonialista dominante" que no se pronunciaran sobre la puesta en escena y las quejas no se hicieron esperar.

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Personajes mitológicos han alentado históricamente no pocos montajes de los balletsflamencos. Han sido una inspiración recurrente, quizás por su valor simbólico para expresar aspectos de la condición humana. El de Ariadna, que curiosamente goza de distintas resoluciones, ha sido el elegido por la bailaora sevillana para hilvanar un relato libre este viernes en el Festival de Jerez, que toma diferentes elementos del mito para reflejar estados vitales comunes a todos los mortales: la soledad y el abandono, la atracción amorosa, el laberinto de la duda, el ansia de libertad… En la labor de trasladar esos sentimientos y emociones universales al baile estriba el valor de una obra que se presentó inusualmente cohesionada para ser un estreno y que ofreció una representación formal austera, pero muy rica en sus contenidos dancísticos y musicales.

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Pixar se habrá llevado una sensación rara de la Berlinale. Primero, por su desangelado pase de prensa: en pocas ocasiones se ha visto un patio de butacas más desangelado que el de la primera proyección de Onward, de Dan Scanlon, la 22ª película del estudio de animación. Segundo, por las críticas, tibias, que buscan un fácil paralelismo entre la historia narrada (un mundo de elfos, hadas, mantícoras y centauros, que vivía imbuido en la magia, hasta que la civilización y las novedades tecnológicas pudieron con ella y llegó el adocenamiento) y el devenir de la empresa. Su director, Dan Scanlon, ha usado su propia vida como fuente de inspiración, y probablemente en esos momentos resida lo mejor de Onward, que tiene estreno mundial previsto el 6 de marzo.

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En Qué noche la de aquel día los Beatles arrojaban por el váter a un inglés que representaba la solemnidad frente a los melenudos. Javier Coronas, barcelonés y zaragozano, de 50 años, representa aquí esa tendencia a deshacerse riendo de los solemnes y de los ofendiditos. Su programa de bandera es Ilustres ignorantes (Movistar+), donde él se ríe más que nadie, “por temor o por vergüenza”. Desde que era pequeñito le gustaba hacer el tonto y ahora lo hace apoyado en la cabeza surrealista de Javier Cansado (“nuestro tótem del humor”) y de Pepe Colubi, “que contribuye al regalo de reír”.

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Hay libros que son actos textuales. Así llama Mariano Mayer al compendio que ha organizado sobre Fluxus editado por Caja Negra. Actos tácitos, firmes y definitivos. Poemas y acertijos en suspenso. Operaciones azarosas atadas a aquel experimento que George Maciunas lanzó al mundo en su afán por celebrar el devenir del arte y la vida. Fluxus aparecía en 1961 en la galería A/G, abierta en uno de los locales que se alquilaban en el 354 de Canal Street de Nueva York. Allí Maciunas acogió a una serie de artistas plásticos y compositores, entre ellos George Brecht y La Monte Young, que presentaron desde performances musicales, sonoras, visuales y poéticas, hasta todo tipo de objetos encontrados. La deuda a esa actitud antiarte dadá y la música indeterminada defendida por John Cage estaban ahí, así como la sombra del ready made de Duchamp, seguramente el primer artista en cuestionar los principios epistemológicos del arte. De ese nihilismo artístico habla el texto de Maciunas recogido en el corazón de este libro y escrito en 1962, al tiempo que Robert Morris decía que la materia es inagotable y Yoko Ono abogaba por la riqueza mental que supone abandonar las posesiones mentales y materiales que obstruyen la mente.

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